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On croit que survivre, c'est la fin de l'histoire. C'est seulement l'endroit où elle se complique. ' ? Aude, carnet, an deux. Trois cent quarante. Voilà combien de jours s'étaient écoulés depuis le soir où la ville entière était montée sur le mur pour regarder partir un message qu'on ne verrait jamais arriver. Trois cent quarante sur trois cent soixante-cinq. Dans vingt-cinq jours, quelque part dans une pièce d'un monde mourant, une donnée minuscule allait achever sa traversée et devenir lisible. Cinq phrases. L'air y est très bon. Vous pouvez envoyer d'autres personnes. Quelqu'un, là-bas, les lirait. Et Aude ne saurait pas qui, ni quand, ni ce qu'il en ferait.

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